Como habréis podido observar, afortunadamente para los que no habéis conseguido vuestro ejemplar impreso del nuevo número de Mephisto u os encontráis fuera de España o lejos de Madrid, ya está disponible en esta misma dirección web el último ejemplar en versión PDF.
Esperamos que lo disfrutéis tanto como nosotros.
Por fin, la noticia que todos esperábamos. A pesar de las dificultades, dentro de una semana verá la luz el sexto número de Meφisto. El viernes 16 de octubre se repartirá la revista, como siempre, en las facultades de letras de la Universidad Complutense.
Este número cuenta con algunos cambios. El más notable, la reducción del número de páginas debido a los recortes presupuestarios. Volvemos a las 24 páginas igual que en los dos primeros números. Efecto de esto, la sección de concursos literarios ha desaparecido. Lo que no ha cambiado es la tirada: 2200 ejemplares para octubre de 2009, lo cual no está nada mal.
El contenido es, una vez más, excelente. Preparaos para un aluvión de microrrelatos. El reportaje fotográfico sobre la Guerra Civil en la Ciudad Universitaria pondrá los pelos de punta a más de uno. La calidad de los artículos es altísima. El chat es una pequeña obra maestra. ¡Ya lo veréis!
¡Salud desde Londres!
¡Cae la lluvia al otro lado del cristal y yo sin paraguas!
Esta es una invitación para todos aquellos que, no contentos con leer, escribir, vivir la poesía por la mañana, o a media tarde, también necesitan de ella entrada la noche.
Pablo MéndezQuizás el holocausto de esta noche
pueda abarcar el odio de mil vidas,
quizá pueda encontrarme entre los cuerpos
putrefactos de amor en la trinchera
y acongojar enteco mis historias
con tenedores de cieno y rastrojos.
Quizás
el álamo de horror surja esmirriado
en esta noche pálida sin lunas,
en este ardor eterno, arrebatado
al infierno, al dolor que nunca acaba,
desde los piélagos del norte, gigantescas
ubres de sal y conchas encendidas,
leche vivificante
que amamantó a mi padre,
a mis tíos,
a mis abuelos;
en el norte, donde
aquella vez
se me extraviaron,
entre castillos de arena y toallas,
mis ilusiones de hermano que apaga
la luz del cuarto, todas estas noches
pálidas
sin lunas.
¿Y qué es la vida sino caracolas?
¿Y qué es el tiempo sino carne a medias?
¿Qué son los ojos, que son las miradas?
¿El cabello de aromas sin mesura?
Solo ilusiones. Solo
maravillas.
Inalcanzables ansias de infinito.
Paroxismos fugaces de amargura.
Mi fracaso.
Lo que ya no me permite ser
hombre
en esta tierra.
Un cadáver que sale de la cama
hacia la cocina, calienta un poco de leche
en el microondas
con sus manos muertas
hace tiempo.
Café agitado con la cucharilla.
Pan tostado los lunes y los viernes
y los fines de semana.
Galletas el resto de los días.
La radio atronadora. Su sonido,
rebota en las paredes. No se inmuta.
Moja el pan en la taza y es como si
estuviera mojando sus deseos.
El agua hirviente le dora la carne.
Ya no le crece el pelo, por fortuna.
Así no se lo peina ni se afeita.
Ni las uñas de los pies. No tiene
que cortárselas.
El traje nuevo de su cumpleaños.
No tiene que dar besos en mejillas.
¡Venga! ¡A la calle! ¡Sal, no te lo pienses!
¡Vive la vida, pon una sonrisa!
Cierra la celda, no olvides las vueltas
de llave
no vaya a ser que no te roben nada.
La mierda,
La mierda que me habla. Yo la escucho.
Cadáver con un traje de amapolas.
Portazo.
Guillotina instantánea de placeres.
Quizás el holocausto de esta noche,
alunada escudera de desastres,
no quiera confiarme más secretos.
Quizás el día,
infalible verdugo de ilusiones,
me traiga los despojos de las nubes
y con ellos mi reflejo palpitante,
recordatorio de tiempos lejanos,
de aquellos días cuando me inundaba,
junto a mi hermano,
de sal abrasadora y verdadera.
Tela y sombrillas, ombligos al aire,
el mar que dio la vida a mis ancestros.
Tierra de gaitas y de sol y amparo
al calor del hogar. Fuera, gaviotas.
Un faro que ilumina el mar en calma.
Tiempos lejanos.
Noches henchidas de luna e infancia.
Y ahora, asfalto y lodo.
Solo entre mugre de ojos que rezuma
apariencia, interés, falsos halagos.
¿Y qué te queda ahora, cruel poeta?
¿Y qué te queda? Ya te lo advertimos.
No hiciste caso. No nos escuchaste.
¿A qué ser generoso y destruirte?
¿A qué querer ser de oro? ¿No ves, Alex,
que tu destino es ser un dios de plata?
¿No te das cuenta de que ya han cerrado?
Vuelve mañana, quizás haya suerte.
Pero no creo.
Inclina la cabeza y sigue andando.
¡Ahora sonríe! ¡La vida es preciosa!
Noches henchidas de inocencia y lunas.
Gaitas entre la niebla. Astilleros.
Los monstruos acerados que me asustan.
Mi hermano que los mira y que se asombra: ¡Jo!
¡Vaya barcos!
La lonja, de la mano de mi madre.
¡Mira, mamá, qué ojos! ¡Ese pez
es de mentira!
El abuelo, meciendo sus combates
y sus historias de guerras antiguas.
El mercadillo, harto de colores
y de acentos extraños.
Hay pulpo los domingos; luego, feria.
Y en Compostela,
abrazado al Apóstol ya no hay miedo.
¡Paparruchas! ¡Nada más que se trata
de un niño que sueña! ¡Mira el ahora
y el futuro! ¡Madura!
¡Que ya eres hombre! ¡Sienta la cabeza!
¡Y déjate de historias infantiles!
Abrazado al Apóstol cierro los ojos:
Quiero ser el más fuerte
Y sonrío.
Quizás el holocausto de esta noche
me trate bien y se lo lleve todo.
Quizás no vengan más estos recuerdos, quizás
la aurora sea mortaja de los cisnes.
Yo ahora
no quiero continuar con estos versos.
Lo que realmente deseo es fundirme
entre la noche, antes de que me invada
con su llamada añil de un mar proscrito.
Está claro
Que no
Puedo ser
Yo
En este
Mundo
Laberíntico.
(no sin cierta sorna)
Qué miedo da –
Mundo,
Yo,
Contigo.
Individuos
Azorados
Huyendo
De tamaño
Estruendo.
Multitud
Insonora
Que a la
Plácida
Intimidad
Intimidas.
Está claro (lírico)
Que nunca
Ha sido tan
Cobarde
Un alarido.
TEMPUS FUGIENS OMNIA DELET
Caía el mes de Agosto,
pero era Diciembre;
digamos mejor
mediados de otoño,
cuando el sol a veces
no aparece.
Podrán faltarme tus ojos de escarcha.
Podrán faltarme el agua y los lamentos.
Podrán faltarme el cielo, el sol y el oro.
Mientras te tenga a ti, no estaré muerto.
Podré sentir tu ausencia de mañana.
Podrán tus manos no ser más que un cuento.
Podrá faltarme el sol, podrá faltarme,
que si te tengo a ti no estaré muerto.
Podré obtener la cima de las nubes
o navegar sediento hasta el infierno.
Podré ser exiliado de tu alcoba.
Mientras te busque a ti, no estaré muerto.
Podré ahuyentar murciélagos de arena,
recolectar columnas en el tiempo,
desdibujar procaz cientos de mundos
para encontrarte a ti y no estar muerto.
Podrán quitarme estrellas y planetas.
Podrán negarme el bronce de estos versos.
Podrán aniquilarte de mis noches
que yo te tendré a ti y no habré muerto.
Podré ser cantautor de tus miradas.
y soñador falaz de cementerios.
Podré entregarte escamas de dragones
cuando te tenga a ti y no esté muerto.
Podré habitarte aguda en embestidas.
Podrán tus muslos abrasar mi pecho.
Podré aplacar tus ansias de pecado.
Así te tendré a ti. Nunca habré muerto.
Podré ver en tu lengua el paraíso
y hallar
Podrá faltarme el mar, podrá faltarme,
que si te tengo a ti no estaré muerto.
Podrá tu aroma ser una reliquia
y tus caderas retornar al viento.
Podrá, quizás, tu voz ser telaraña.
Pero te tengo a ti y no estoy muerto.
Podré olvidarte siempre, hasta la noche
donde tu boca es fruto de un recuerdo.
Podré habitar tus páramos de angustia.
Podré tenerte a ti. No estaré muerto.
No pasó mucho tiempo sin que las grietas fuesen desfiladeros y los charcos, caudalosos ríos que resquebrajaban todo a su paso. Enormes masas de agua arrastraban a su paso toneladas de materiales arrancados de su quietud milenaria.
ORIGEN
Nacer nunca es nacer, es despertarse.
Es conquistar el tiempo entre mil truenos.
Es claudicar, es sangre, es encontrarse
la vida anclada en páramos ajenos.
Nacer nunca es nacer, siempre es hallarse.
Es un otoño de alma y desenfrenos.
Es renacer y es otra vez matarse
en toboganes de órdago y venenos
Nacer es naufragar a fuego lento.
Nacer es la mañana y el estío.
Nacer es el dolor de un pensamiento.
Nacer es un trasnochador vacío.
Nacer es el sabor carnal de un cuento
y el llanto abrasador del graderío.
.
Cubierto el hogar que apuntala el desorden
basta al niño hacerle entender,
narrarle los óleos que engrasan sus días ,
unas ramas, su desierto, el porqué.
Son una estrella atravesada en el cristal
o unos labios silbando húmedos el odio.
Son árboles escondiendo padres
o una cuna -siempre la cuna sin ángulo-,
vistiendo sin tela el sueño mendigo.
Estos huesos de muerte clara.
Estos ojos infinitos que distancian.
Estos pulmones que guardan el viento.
Nada nos pertenece...
hasta que vence la noche
.
